Во тьме мерцало что-то без конца.
Со светлячками призраки летали.
Звала, манила странная игра
Рассудка щит сгоняя с пьедестала….
Огромный город спал не сном младенца:
Вздыхал, ворочался, ворчал.
Он и во сне не мог душой раздеться.
Не мог простить обиды — осерчал.
Горела, будто горести печать,
В каком-то доме одинокая свеча.
Тихонечко огарочком светя,
Чадила больше, чем давала света.
А люди, как бездарные поэты,
Творили жизнь, без смысла, сгоряча...