Проповедники прячут глаза за кресты,
Это бред, но ни это смешно,
Это видели мы, это знаешь и ты.
А поймёшь ли? Да мне всё равно.
Моё сердце обвешано сотней икон,
Но в отличье от вас я их сам не писал,
Ну, смешно же построить по утру сортир,
А к обеду назвать его храм.
Не по тому ли мы держим кресты на цепях,
И от золота церкви всё в землю ползут,
У которых нищие имут свой срам,
И псалмы твои боже поют.
Да уж, рвётся моя на небо душа,
Ну а как, ну куда ж ей лететь,
Если там уж давно я построил свой храм,
Тот, в котором хочу тебе спеть.