В ДОМЕ-МУЗЕЕ АЛЕКСАНДРА ГРИНА
Не Старый Крым, а призрачный Солхат
является из марева столетий.
Надсаден, словно выстрел наугад,
вороний крик из брошенной мечети.
Покой степей и долгий сон веков
несутся вдаль потоками эфира,
им не дано ни лирой, ни строкой
разжечь костёр неведомого мира.
Им дела нет, что к Лиссу корабли
идут согласно зову и компасу.
Там вновь Ассоль идёт на край земли
и видит то, что неподвластно глазу.
Там жил когда-то рыцарь, что со звёзд
явился к нам от ангелов на землю –
свою любовь к Небывшему принёс
и долго ждал, пока поймут и внемлют.
Крича в бреду до слёз, до хрипоты
о том, что «золотая цепь» задушит,
он чуял йод и соль морской воды
как житель моря, брошенный на суше.
Последний дом. Туман в закатный час.
Укромный сад. Цикад ночные песни.
В тетради неоконченный рассказ
с концовкой недопетой, не известной.
Свой уголок – чтоб лечь и умереть.
Кровать и стол на трёх квадратных метрах.
Стеллаж. Часы. Нетронутая снедь.
Открыть окно. Глотнуть озона с ветром.
Наверное, Бегущей по волнам
досталась честь забрать Его отсюда,
чтоб рассказать мирам и временам
что парус ал, блеснувший ниоткуда,
что миром дружба правит и любовь,
что край широк, блистающий под солнцем,
а день прекрасен, каждый и любой,
пока он звёздной ночью не окончен.