Было много, помню, разговоров –
Я немой в неназванной борьбе,
Под расстрельной меткостью укоров
Сам творцом был в собственной судьбе.
Не сердитесь люди на поэта,
Он – поэт во мне - конечно, глуп
Расточительною глупостью рассвета,
Бескорыстной глупостью причуд.
Между мной и всеми остальными,
Между всеми и каким-то мной,
Две судьбы, две жизни половины
Под покровом сущности одной.
Виноват ли я, что полем боя
Двух противоборствующих зол
Стало моё бренное земное,
Скрывшее бессмертный ореол?..
Не сердитесь люди на поэта,
Он – поэт во мне – всегда дитя,
Если любит, любит беззаветно,
Если злится, злится не шутя.
Верит он, податливое слово
Оградит от горестей и зла,
Потому как слово есть основа,
Исходя из книги Бытия.
Верю я в его предубеждённость,
И пока есть силы для борьбы,
Хмуро глядя в неопределённость,
Остаюсь творцом своей судьбы.