1984 год, осень. Я сижу у тети, перебираю на момент чего бы почитать книжки из "Библиотеки мировой литературы", а тетин муж, тогда еще не утративший интерес к жизни трезвый и умный дядя Петя ставит на старый катушечный "Юпитер" ленту, с которой поет Визбор.
Песен было много, но одна мне запомнилась намертво. А недавно выяснил, что мало кто ее знает... жаль. Цитирую исключительно по памяти, если кто-то знает более правильный вариант - напишите, скажу большое спасибо. 25 лет прошло, все-таки...
Над киностудией
Свирепствует зима,
Молчат фанерные
Орудия в снегу
Поземка ломится
В картонные дома,
Сугробы тают
На фанерном берегу.
В ночном буфете
Пьют артисты теплый чай
Устав от света,
Как от жизни, старики...
... По павильонам
Постановщики стучат
И строят лестницы,
Дверцы, материки.
Оно конечно, весь мир театр и все люди в нем актеры, но вам не кажется, что сейчас с этим вот "люди в нем актеры" несколько перебор? Мы тупо проваливаемся в виртуальные миры, тупо следуем непонятно кем и непонятно для кого выдуманным правилам, слепо "выбираем" и вполне по зрячему пожинаем плоды своего выбора - и вновь по тем же обычаям наступаем на те же грабли... Оруэлл, изобретая свое двоемыслие, увы, был пророком. И, как выяснилось, он (таковы уж они, пророки) был прав независимо от общественной формации. Сейчас весь мир - та самая "Взлетная полоса № 6". А неведомые постановщики стучат своими молотками, вырезают лобзиками декорации... все вокруг сплошная Матрица, Нео...
И лишь пожарный
В белых валенках топ-топ,
Ночной патруль,
Суровый взгляд из-под руки.
Не загорелись бы,
Не вспыхнули бы чтоб
Все эти лестницы,
Дворцы, материки.
Не загорелся бы
К чертям весь этот мир,
И сто дредноутов
Не сели бы на мель...
... Не спи, пожарник,
Ты хозяин ста квартир
И добрый гений
Свежекрашеных земель.
Нечто в нас, то самое творческое, охранительное начало, завязанное все-таки, я думаю, на природу и единение с ней (не стоит путать с грин и прочими писами. Там и политика, и бабло, и откровенная шиза. Я говорю об ощущении единства человека со Вселенной, о том, о чем у нас писал Вернадский, а у них - Тейяр де Шарден и Экзюпери) держит нас в мире, и держит реальность мира - в нас. Можно сколько угодно жить в мире собственных фантазий, но когда прижмет, мы начинаем подобно вольтеровскому Кандиду - выращивать свой сад. И искусственное как-то нивелируется, утихает, остается настоящее - то, что есть. Природа, она не терпит пустоты, и Бог есть любовь... а любовь к надуманному пуста и по сути, бесплодна. Наверное, наша душа живая и есть тот пожарник...
И, кстати, задумайтесь о том, что несмотря на всю типа разрядку, мир и благолепие, ядерное оружие никто не отменял. И что накрыться большим и ржавым тазом мы можем сейчас точно так же, как и в мрачные 80-е. Даже, пожалуй, с большей вероятностью - тогда страху было побольше... и не было "Взлетной полосы № 6" размером в половину земного шарика.
Но ты же видишь,
Часовые-то топ-топ
Наган у пояса...
Ах, если б лишь наган!
Но ты же слышишь
Как ракетам прямо в лоб
Ревут и стонут
Озверевшие снега.
Ракеты с берега,
Ракеты с корабля,
По сонным улицам
По темным площадям...
... И нет пожарника,
И брошена земля.
Лишь два полковника
За шашками сидят.
Обратите внимание, сколько в последнее время появилось постапокалиптических книг, фильмов, компьютерных игр... не кажется ли вам, люди, что это самое "коллективное бессознательное" чует приход большого пушистого зверька для всех для нас любимых? И что мы в своем потворстве желаниям тела понемногу, но убиваем в себе то живое, что может так или иначе спасти и нас любимых и мир, в котором мы столь неуклюже и расточительно живем?
Такие вот дела... "отвергшим будущее людям, молчащим издревле и днесь не обещайте гитлерюгенд, аншлюс, люфтваффе и СС"... хотя бы потому, что псевдоразумные поклонники златого тельца думать не умеют и их оно тупо не проймет. Взлетная полоса № 6 функционирует исправно, в крематориях Министерства Правды сгорают рукописи и форматируются файлы... и когда после:
Ходит медленный кот,
Важный как кардинал,
Мягкой лапкою трет
На груди ордена
И мечтает уснув,
Как уходит зима,
Как он гонит весну
По зеленым холмам... - мы услышим недоуменно-агрессивное "ЧО?" - наш мир рухнет. Если уже не рухнул...