Куда-то вдаль меня зовут
Старинной лютни переборы.
...Взрастают, как по волшебству
Леса готических соборов;
И пламенеют витражи,
Как кровь пречистая Христова;
В руке писца перо дрожит -
Скупое, но живое слово;
Ревет торжественно орган,
Апостолы застыли в камне -
Во устрашение врагам
Плоть режут бритвою Оккама;
В руке у ангела - копье,
Немое воплощенье гнева...
Пока внизу червем гнием,
Средневековье смотрит в небо.