Не дававший любви любимым,
И мечтавший творить, а не врать,
Ты сыграл свою жизнь пантомимой,
А ведь столько хотел сказать…
В этом странном, с изломом, балете,
Не дано было партии мне.
Ты не смог мне тогда ответить
С фотографий на темной стене.
В обгоревшей пыли два метра,
Из железного кружева крест…
Ты искал в своей жизни вектор,
Уезжая из этих мест.
Но вернулся, скитавшись годы –
Так случилось угодно судьбе.
Так нигде не найдя свободы.
Той, что вечно была в тебе…
август 2005