Скорбю и тихо плачу,
нет сил держаться, не могу.
Получит изверг свою плату,
за тех, чью погубил судьбу.
Метровский холод подземелья,
скрипит... и реквием звучит.
В его туннелях нет спасенья,
шахидский пояс нам грозит.
Доколе ехать, не приехать,
до нужной станции своей?
А что же делать? где прореха,
и как не стать заложником путей?
О люди, что за дикость,
вы истребляете себя.
Зачем нужна такая лихость,
деяния свои творя?
Метровский холод подземелья,
бьёт так жестоко по телам.
Очнёмся завтра от похмелья,
с надеждой,с скорбью пополам.