Говорю вам, друзья, город мой – Тбилиси,
Не хотелось бы врать, это несерьёзно.
Здесь, меж гор и церквей в домах родились мы,
Где растёт виноград и краснеет роза.
Во дворе итальянском бывало тесно,
На балконе – просторно, хоть он и общий.
Мне хотелось иметь своё личное кресло,
Мне хотелось иметь свой кусочек рощи.
Мне хотелось любить, и мечтать, и слушать,
Как поют за окном в тишине стрекозы.
Изучать хотелось людские души,
И всегда отвечать на вопрос вопросом.
Что ж ты, город, молчишь, не шумишь, не плачешь?
Не бросаешь в меня с Длинных веток листья?
Так вот просто меня, свою дочь отпускаешь
В те края, где не знают, каков ты, Тбилиси!
Проживём на земле, но в разлуке грешной,
Сократится жизнь, как когда-то детство.
И увижу я вдруг, как моё ты держишь
В своих верных руках живое сердце.