Читай мои шаги по строчкам
Переплетённых бурей трав.
С годами я узнала точно,
Что Он когда-то был не прав.
И мой мирок, уже остывший,-
В кострище тлеют угольки
И песни всё темней и тише,
И глохнут голоса тоски.
Мои прозренья - не отрада,
А крест на плечи и на грудь,-
Была обещана награда
Когда нибудь…
Ведь старость, дело не в морщинах,
Не в уходящей красоте,
А в осознании причины,
Что ты – не та, и те – не те.
Что не вернуть – переиначить,
Что в сложном больше простоты,
Что в этом мире чаще плачут
И смертью пахнут все цветы…