* * *
Почки вскроют тополя,
И прогреется земля
До травы до новой,
А в проросшие поля,
Дождь у Бога отмоля,
Льёт апрель бедовый.
И не скрыться под зонтом
Не сейчас и не потом
Мне от струй недюжих,
И поникнувшим кустом
С битым каплями листом
Я бегу по лужам.
Убегаю от себя
И от этого дождя,
Льющего упрямо.
Только стoит ли спешить:
Ливень льёт и будет лить,
Он не знает срама.
А в сумятице недель
Я, как ветреный апрель,
То смеюсь, то плачу,
И, как в мягкую постель,
Свою слёзную капель
В блики солнца прячу...
22.03.2009