ЖИЗНЕННЫЙ ОПЫТ
Снова на душе невидимой тревожно:
то не сделал, это – если б да кабы.
Был какой-то смысл у жизни, в детстве вложен –
был, наверно, только я о нём забыл.
Бьёт морской прибой, что у обрыва плещет,
цель его – раскручивать земную ось.
Мне её, конечно, и крутить-то нечем –
разве что пером: пишу-то вкривь и вкось,
и слова грубы, и не изящны – ужас!
Вымарать бы, что ль? – да не достанет сил:
их узнал, когда бежал мальцом по лужам,
а юнцом – дивчину на руках носил.
Может, смысл открою: не сейчас, – в грядущем,
поглядев на путь с вершины ста годов? –
дайте только вспомнить: был ли, не упущен? –
нет, укрыто марью то, что было до…
Сердце рвал в стихах, вопил: «Не сметь! Не сдаться!» –
и марал бумагу – честно, от души.
Каждый стих – побег из тьмы реанимаций,
в эту, как её – в непрожитую жизнь…