Ты скажешь мне, ну будь здоров,
и я уйду, и нет возврата,
лишь в свете всех прожекторов
действительность на боль разъята.
Фальшивый звук календарей
ударит возрастом невольно,
в холодной музыке твоей
тепло печали слышать больно.
Так странность звуков затая,
уйдёт, не наступивши лето,
ты завтра будешь не моя,
а в осени кабриолета.
Останусь тенью, прошепчу
мотив твоей «Ариведерчи»,
судьбе поверить не хочу,
что в расставании нет встречи.
Мой каждый вечер будет сер,
а город, не вступая в склоки,
лишь замотает в кокон сквер
тоской, отматывая сроки…