* * *
Мне осталось немного… Наверно, не стоит жалеть
об упущенной выгоде — два пятака напоследок,
чтобы видеть сквозь слезы прощания красную медь,
а не черное золото сквозь перекрестия веток —
это зимний пейзаж — только ветки — ни листьев, ни птиц…
И перила балконные с наледью — ограниченье
пожелавшему вырваться из окруженья границ,
потому что бессмертия нет… Или нет продолжения?
Потому что не тянется долго — ни жизнь, ни судьба.
Или это погода такая, что хочется смерти,
или это какая-то длинная, злая игра,
за которой ни много, ни мало — известье в конверте? —
это то и другое. И вымысел все или ложь —
не имеет значения, если чернила с бумагой
доживают до вечности, где их потом и найдешь
среди прочих несбывшихся книг… и пропитанных влагой