Он не жёлтый,
не осенний,
силу дереву отдавший,
облетевший пред зимою,
как положено в веках.
Словно в засуху сгоревший,
словно пламя повидавший,
по асфальту шелестевший
ЧЁРНЫЙ ЛИСТ В МОИХ РУКАХ…
Тополь, стройный , словно свечка,
тополь, стройный – словно факел!
Ты главою чертишь небо,
задевая облака.
Листик этот – полумесяц, листик этот-
как сердечко…
Почему он чёрен, ТОПОЛЬ?
Почему в моих руках?