Будет некогда день
и погибнет священная Троя.
Затенится плетень.
Желтизною брусчатку накроет.
Будут есть «эскимо»
проходящие с электрички,
пробираясь за мост,
в амарантах и астрах, тепличный
мир за солнцеворот
отстранив, за костры и за ёлки.
Мелкий дождь проползёт,
стеклотарой наполнив кошёлки.
Под Ротондой оркестр
риорит звуковые зигзаги
будет парно вести,
тихо шаркать по жёлтой бумаге.
Непочтительный сын,
заслонившись дождём и цинизмом,
будет сеять часы
и желанья на чьи-то капризы…
Брось свой Парос крутой
(как хребтина осла) и смоковниц
сон над бухтой, потом,
опершись на копьё, пей…* Морковный
сок проступит сквозь ткань,
где припомнилась старость разрывов…
Наша Тмутаракань
любит пафос с козлиною гривой**.
Грустной сказкой сквозь лень
безголовый цейтнот проползает.
А сбежавшая тень
потихонечку отрастает…
29.09.02.
-------------------------
*Переложение стиха Архилоха
**трагедию