Такая тишина больна на слух –
как крошечная вечность до расстрела,
когда желанье умереть созрело,
но от давленья испустило дух.
Ещё чуть-чуть и будет виден цвет,
распад и превращение в частицы,
покуда голос твой не просочится,
а без него других звучаний нет.
Калеками рождаются слова
и песни, что разлиться не успели,
фальшиво плачут сонные капели…
Без музыки материя мертва!
И глухота вокзальная близка
к разрыву барабанных перепонок.
Кричит в испуге брошенный ребёнок,
которого неслышно, и тоска
по горлу гонит горькие ручьи,
волна под кожей рвётся голубая…
По имени верни меня губами,
и тишина от счастья закричит.
(31.03.-01.04.10.)