время стирает из памяти лица знакомые.
память всё чаще не милостью а судьёй,
а где то , быть может, живёт не моя анатомия...
ярко и страстно живёт, но, увы, не со мной
к ней на свиданье спешит...кто нибудь, но не я.
и не со мной пьёт вино не моя анатомия
я же всё бьюсь над загадкою: прав-не прав ли я ?
снова пытаюсь бороться с собой: кто сильней?
а где то, наверно, живёт не моя биография ,
не получившая шанса назваться моей...
в горькой беде , в добром ли здравии
не обо мне слёзы льёт не моя биография.
вот уж меня называют по имени -отчеству
грустно... года утекают сквозь пальцы , как дым...
а где, я знаю, живёт не моё одиночество...
ждёт не дождётся когда оно станет моим...
это проклятие?... или пророчество?...
ждёт - не дождётся меня не моё одиночество...