***
Восьмое марта. Утро. Я уснул одетый.
Такие ночи укорачивают жизнь,
когда и сам не понимаешь: кто ты, где ты.
Сказала мать: «Ну что ты мечешься – ложись».
Я сплю, а мама сторожит у телефона.
За стенкой дождь без перерыва моросит.
Во сне орлом парю над пропастью бездонной,
над нею солнце поднимается в зенит.
Всё ясно: сон. Хочу назад, где дом и мама,
но не могу – покинуть небо выше сил.
Мне память шепчет: "День сегодня главный самый",
но о причине – побоялся, – не спросил.
И тут я падаю. Звучат раскаты грома.
Земля всё ближе. От удара не спастись.
Вдруг сон прервался. Тормошат. Я жив и дома,
и голос мамы: «Сын мой, Васенька, проснись».
Она в слезах, и всё ж восторженно смеётся.
Понятно стало, что свершилось, наконец.
Неровно сердце растревоженное бьётся.
«Я поздравляю: ты, сыночек мой – отец».