Кажется ночь. Или новое утро.
Будильник проснется вот-вот.
Глаза открываю: четыре пятнадцать,
Вновь время замедлило ход.
Рассвет задержался, полпятого только,
Все в доме пока еще спят.
Собака лениво стряхнула зевоту,
Будильник снарядом взорвался стократ.
И понеслось, закружило по жизни:
Душ, макияж, одеваться, пить чай.
Записка ребенку: родной, буду поздно,
Целую любимый, пока, не скучай.
Чуть свет за оконце, машина к подъезду,
И сорок минут мысли только о Нём.
Приехали, стоп. Погружение в бездну:
В дела, в суету, в общем, всё ни о чем.
А стрелка, стремительно круг обежав,
Застынет тревожно в районе восьми.
И время взорвет циферблат, как кинжал,
Пора, дело ближе уже к девяти.
На пару минут захожу в кабинет.
Подушечки пальцев скользнут по столу,
Лишь кресло тоскливо мне скрипнет в ответ.
Мгновенье еще и я скоро уйду.
Как тихо, легонько касаюсь бумаг,
Но клавиш сухих, перестука не слышу,
Тепло Его рук в них ищу наугад,
Здесь каждый предмет его знает, им дышит.
А папку «На подпись» кладу я на стол,
Под левую руку его, он ответит.
Уходя, оглянусь, - нет, пока не пришел.
Да и если придет, не заметит.
Еще одно утро…