Не думаю, что стерхи свысока
Взирают (в переносном смысле слова)
На, солнцем облитые, облака.
Но суть не в этом (возвращаюсь снова),
А в том, что каждый птах иль человек
Своей рубахой мерит поголовье.
И выбор - непременное условье
Как, сколько раз и с кем прожить свой век.
А век (для тел) один. И все душа
Едва ли вспомнит в обретённом снова.
Небрежно кем-то сказанное слово,
По сути, ведь не стоит и гроша,
Но может натворить нелепых дел,
Приведши мир к войне чрез разногласье.
Наш мир сегодня резко оскудел...
Но мы, скудея, ждём большого Счастья.
Оправдано? Наверное, для тел,
Какие, совершая непотребства,
Наполнятся злословья и свирепства,
Чтоб чей-то опустить на дно удел...
Тогда, над погребённым, и овраг
Покажется прекрасней, выше, чище.
Мы часто ищем крайних, кто б нам враг...
Всё чаще ищем тех, кто стал бы пищей.