Ты искал любовь, как летний дождь,
а она пришла весенней каплей.
Ты искал поля, где зреет рожь...
Вместо поля -- лишь сосульки плакали,
лишь дома и грязь на мостовых,
жалкий талый снег и хмурый дождик...
Но... любовь ведь...
Что до грёз твоих?..
Так красиво пишет кисть -- художник...