Вы скажите: — «Она в стихах пропала,
Живёт лишь рифмами, в мечтах своих витает».
Вы скажите: — «Родиться опоздала,
Ей надо в век другой. О чём она мечтает?»
Порой обманчивы поверхностные фразы,
Здесь, открываешь жизнь совсем другой,
Стихи — мечты, стихи — открытые рассказы,
Души и сердца, плачущих порой.
Они кружатся мотыльками в мыслях,
Ломают сон и рушат все устои.
Срываясь с губ, как крик опавших листьев,
Промозглым вечером осеннею порою.
Но, вы не знаете… И не судите строго,
Я жизнь свою так чувствую и вижу.
У каждого своя судьба-дорога…
Стихи… Стихи… Да я их просто ненавижу!
Жужжат как мухи, рифмы.
Не дают мне спать.
А что поделаешь?
Приходится писать…