Выбивая строчками искры…
Мысли, зависли на берегу реки...
Я как художник одним движеньем кисти
Взрываю строками себя изнутри
И внутри горит искусство, тлеет время,
А я бегу за счастьем, бегу за нею...
И скорее на больничных койках
Чем в неволе отмерю
То, что останется у поколений на губах...
В бинтах, весь в ранах...
Сам себе наношу изъяны
И пока ещё рано, но швы не держат раны
Запястья кисти...а я в огне нашёл истину,
В пепле тепло, и в стакане немного виски...