***
Есть детская игра: из клетки в клетку – скок,
но прыгать с каждым годом тяжелей.
Попробуй совершить отчаянный бросок
и выйти из предписанных ролей.
Теперь ты впереди, а клетки – позади,
как будто сам творец себе и царь,
простор охватит, ветер душу зазнобит,
забредит ум хоромами дворца.
Поэтам во дворцах жизнь не возбранена
в раздумьях о тщете ушедших дней,
но из хором лишь тень дороги из окна
видна, и клетки «классиков» на ней.
Напишутся стихи, а может быть – и нет,
ведь в теремах на звонком серебре
лежит маняще завлекательная снедь,
доставленная впрок из-за морей.
Клочок бумаги изведётся без тебя:
желтеет и пылится на столе.
Пытаешься уснуть. Маячат и рябят
слова, что дозревали много лет.
Аллеи хороши. За ними целый край.
Уснёшь и видишь: поле и луга,
забытый с детства скособоченный сарай
и свежие, пахучие стога.
И ты, мальчишка, мчишься в «классики» играть
с девчонкой из соседнего села,
а ночью строки из-под быстрого пера
рождает купидонова стрела.
Забытая игра: из клетки в клетку – скок,
и дальше: до морщин и седины –
парить мечтаешь птицей. Только жаль – тех строк
не повторить. О них не помнят сны.