Пуста квартира, сумрак, вечер,
За пыльным, письменным столом
Остался дух его навечно,
Тетрадь, чернильница с пером.
А он ушёл, куда не ясно,
Не оценил его народ,
Его стихов, таких прекрасных,
Никто, наверно, не поймёт.
Вдали от грёз, людских мечтаний,
От повседневной суеты,
Вдали от всех людских страданий
Лежат на холмике цветы.
И время тут уже не важно,
С десяток лет уже пройдёт,
Его стихи народ однажды
Наверно, всё таки, поймёт.