Мои мозги худеют или пухнут
и постоянно изменяют свой объём,
хотя у мудреца они протухнут -
но всё равно останутся при нём.
Злость комнаты растаяла, смысл ясен,
ты дышишь, я молчу, да что сказать,
кричат обои, и разводы пятен,
стремятся континенты показать,
язык гофрировано говорит слепому,
пора - пора уйти давно к другому…
Ты скажешь – осень, холодом в душе
повеет, скажешь – лето, будет жарко,
доносится сквозь пыль кантата до ушей,
посмотришь на меня – мне жалко
твой взгляд похоронить в обломках потолка,
хотелось бы, чтоб взгляд летел на облака…
Мозгов то мало, то их слишком много,
излишки мыслей некуда девать,
один лишь выход – им одна дорога,
как грязные носки, засунуть под кровать…