суп в котелке млеет – скоро поспеет суть.
несотворённый логос пасёт отару
злых тонконогих замыслов. сон-плясун
станет немирным миром, непарной парой.
звёзды паслёна рассыпаны по росе.
стразы стрекозьих крыльев блестят на солнце.
господи, как пристрастно творенья все
созданы в колыбели твоих эмоций.
марки наклеены, в ящик сыграть пора,
после лететь, лететь до руки-орбиты,
а получатель, сладко зевнув с утра,
скажет: "опять старо́, ни о чём открытка!"