На сэконд-хэнде человеческих душ я подыскиваю себе новую. Для кого-то она не такая уж и новая, а вот для меня - вполне. Слева скопище коричневых и мутно-зелёных растянутых и бесформенных душ. Они самые дешевые. И у беса, который ими заведует, красивые чёрные глаза. Эти души омерзительно воняют, но, если запрятать их поглубже, запашок будет не так слышен. Особенно если держаться на расстоянии и не заглядывать вовнутрь.
Бес видит, что я не спешу трогать руками такой товар и, понимающе кивая, отводит меня в сторону. Там такие же души, только немного усовершенствованные: с потрёпанным мехом, стразами а-ля Сваровски и лейбами известных брендов. Непонятно почему, но такие фишки добавляют душам к цене процентов 20, а то и 30. Я хочу спросить, почему всё таки из-за какой-то блестяшки надбавляют цену на душу. Ведь вонь та же самая. И, сними блестяшки, вид просто ужасен. Но уши закладывает от какого-то стука и визга, будто включились разом сто перфораторов, дрелей и отбойных молотков. Стараясь перекричать этот шум, наклоняюсь к уху беса. Но он лишь улыбается и тянет меня за руку дальше.
Мы бежим по каким-то доскам, которые грозят треснуть под нашими ногами (копытами?) и сворачиваем: налево, налево, налево, налево, как будто по ловушке-лабиринту для крысс. Бес тянет меня за руку сильнее и сильнее, так как я заметно отстаю. В горле горит, и я уже слабо понимаю, куда мы бежим и зачем и сколько мы раз свернули. Внезапно мы останавливаемся перед высоким черным шкафом. Если смотреть вверх, то не увидишь никаких границ его, и только свет будет резать тебе глаза. Бес подталкивает меня волосатой лапой вперёд. Я нерешительно мнусь и открываю дверцы. За ними - души. Какие хочешь: белые, синие, зеленые, большие и маленькие, однотонные и в полоску. Они обладают менее резким запахом и выглядят приличнее. Бес кивает, мол, выбирай. А я всё так же мнусь, поглядывая на такое количество душ...
Бесу не по нраву моё упорство. Когтистой лапой он хватает меня за шкирку и начинает стремительно бежать куда-то вперёд. Едкий запах сэконд-хэнда режет мне горло. Кажется, еще чуть-чуть и я начну харкать кровью. Заодно и выплюну из себя всё это бессилие, всё отвращение, всю низость и гадость своей эпохи. Я обплюю кровью весь пол и все стены. Пусть видят - тут была я. Это так тупо - типа кривых надписей балончиком на стенах: "Тут был Петя". Кого это волнует? Скажите, пожалуйста, уважаемый, дорогой, премилый, замечательный Петя, КОГО НАХУЙ **** ФАКТ ТВОЕГО ЗДЕСЬ ПРИБЫВАНИЯ??? Никого.
Сэконд-хэнд человеческих душ кишит ублюдками типа меня, желающими приобрести себе новую - покрасивее, почище, погламурнее. И знаете, что самое комичное? Никто не находит здесь то, что искал. Вам никогда не предложат душу, которая будет лучше вашей. Никогда. Ни за какие деньги. Душ святых вообще никогда здесь не было - они все складированы в вечности. В вечности, мудак. Да, да. В той самой, куда ты никогда не попадешь, пока будешь искать себя на сэконд-хэнде человеческих душ.