Художник стоял на балконе.
Курил последнюю пачку.
Он видел любовь в бетоне,
А ему говорили: "Не пачкай
Холсты своей глупостью вязкой!".
Зеленым и красным цветом
Ломал он банальность проспекта.
Но никто не хочет, как он видеть всё это.
Он видел любовь в подъездах,
И черный в оттенках рассвета.
Стояли картины и жались
В холодных объятиях ветра.
Но только ему улыбались
Зимою весна и лето.
Со временем всё стало тихим,
Мертвым и даже жалким.
Он медленно стал забывать.
За что дарят людям подарки.
А время просто смотрело.
Тешилось и торопилось.
А время его не любило...
И с кровью в воде растворилось.