Я загнал себя в рамки
И расставил там пограничников,
Я набил на душе, с изнанки,
оскомину сглаженых ритмов.
Разбил на районы душу,
И стихи там живут на отшибах.
Там север и холодная стужа,
Там венозные полости трутся,
Там нету красивых слухов,
Там нету цветной рекламы,
Там лишь смертельный шопот
Туда уходят все шрамы.
Единственный способ выжить-
Разбить окна и выйти.
Только так стих на бумагу может достойно вытечь.
И, зачем он ожил, покажет только вскрытие.
Но пока не выжил никто после подобных трюков.
Чернилами на бумагу клею трупы букв,
Чернила режут насквозь сознание тихих районов.
Мой суицидник и я.
Мои умирают души!
СТОП! ПОЖАЛЕЙТЕ МЕНЯ!
Всё стало, безмерно ушло!
И что буду делать я?
Превращусь как они,
С чернилами,
В трупа.