К тем обращаю нынче слово,
Кто с детства сеть плетет из слов,
Ко всем наследникам Хвостова,
К страдальцам прозы и стихов.
Все знал статистик при Советах,
Все обобщил, все сосчитал.
И сколько признанных поэтов,
И кто, когда и что издал.
Но в статистических отчетах,
Где цифр царил густой туман
О наших неизменных взлетах,
Пропало слово – графоман.
В стране, где грамоту все знали,
Пытался каждый сочинять,
И в юном творческом запале
Хоть пару строчек срифмовать.
И каждый мнил себя поэтом,
О лаврах Пушкина мечтал.
Во все журналы и газеты
Катил стихов девятый вал.
В ответ редакторы писали,
Что быть поэтом – это труд,
И тем во многих остужали
Жестокий графоманский зуд.
Но тот, кто с Музой не расстался,
Собрав отказов чемодан,
Среди друзей поэтом звался,
Среди поэтов – графоман.
Настали времена иные.
Не то, что двадцать лет назад,
Стихи печатают любые
И не клеймят за «самиздат».
А коль излишнего достатка,
Чтобы стихи печатать, нет,
То все творенья без остатка
Опубликует Интернет.
Дерзайте, братья-графоманы,
От рифм хмелея без вина!
Пускай, пусты у нас карманы,
Зато душа стихов полна.