…Солнце, обойдя дом и уже переходя на западное небо, зеркально заглядывало под сосны и пихты, своими хвойными ветвями осенявшие балкон. Кусты бересклета под ними блестели тоже совсем по - летнему, стеклянно. Стол, покрытый лёгкой тенью и кое-где жаркими пятнами света, сиял скатертью. Осы вились над корзиночкой с белым хлебом, над гранёной вазой с вареньем, над чашками. И вся эта картина говорила о прекрасном деревенском лете и о том, как можно было бы быть счастливым, беззаботным…
Заплатила весна за своё просветленье,
отчиталась грошами позолоченных лун.
И вселила в сердца по надежде томленье,
замутила нам разум бесконечностью дум.
Расстелила дождей небеса обещаний,
подчеркнула податливость чёрных ветвей.
И в душе, вдруг, растаяли чувства-мещане,
размечтались о саде, где пел соловей.
О печеньях… о сливках… и самоваре…
О гаснущем солнце в закатной заре…
О девочке нежной в простом сарафане,
в глазах с васильками в туманном огне.
О шмЕлях пушистых, что так донимали...
О ветре, ласкающем веточки туй…
О розах тревожных на белой эмали –
ту чашку разбил наш с тобой поцелуй…
***
Ах, зАлиты долы, и вода в них - преснА...
Стеклянная зыбкость холодна до мурашек…
Звук стекла… звук стекла… То – весна
собирает кусочки расколотых чашек…
Проза: И.Бунин "Митина любовь".