Ты дремлешь в еловом лесу угловатом,
И трудится дятел, и пахнут опята,
Но линии жизни натерты канатом,
И суша опять уплывает куда-то.
Пьяника, головки от грусти понуря,
Заплачет невольно, застонет беззвучно:
Ты, с лесом и солнцем такой неразлучный,
Оторван от родины. Родина — буря.
22 декабря 2009