Душа ранимая,
уроненная в пропасть,
летит в безмолвии,
в безверии,
одна,
отбросив стыд,
сомнения
и робость,
чтоб жизнь скорее
вылакать до дна.
Ей так легко
без мыслей о высоком.
Как пьедестал –
спасительный карниз.
И мимо,
мимо
перекрестий окон,
взлетая вверх,
беспечно падать вниз.
Там, впереди,
больней уже не будет…,
не будет счастья…,
но не будет бед…
И не солгут,
не сглазят,
не осудят
лишь потому,
что ничего там нет…