Молотом…
Рдяным, озлобленным молотом
жизнь выбивает из вен
солнце…
Отец мой! Да что же так холодно
в этот задлившийся день?!
Кожу спины выжигает полоскою
льда
перекладины тень.
Падаю…
Падаю в многоголосое
время потомков…
Зачем?
Холодно…
Так неестественно холодно…
Отче!
Я был не готов –
я каждый год задыхаюсь под ворохом
жёстких бумажных цветов.
….Щепы с креста?
Подходи – всем желающим
выдан мелованный прайс!
…и – колокольным, уже затихающим -
«Айс?
Или всё же - не айс?»