Когда-нибудь мы возвращаемся
Туда, где обрели друзей,
Но все же - часто без печали -
Мы уходили насовсем.
Манили нас края далекие,
Работа, звания, а так же
Карьера, должности высокие…
Какая блажь!
Минуют дни, и, скомкав простынь,
Сжав зубы, чтоб не застонать,
Очнусь на полке в скором поезде
И буду ждать
Перрон, вокзальную прохладу
И встречи с городом,
Откуда уезжал когда-то,
Откуда родом…
Друзья, понятно, попеняют,
Что поздно вспомнил,
Что очень редко им отписывал –
Зазнался, что ли?
Но все ж простят.
Поднимем стопку,
И вспомним юность.
Потом еще одну,
А после
Пойдем, ссутулившись
По старым улочкам,
По парку,
Что по-над речкою…
И тяжесть медленно отпустит,
И станет легче.
Но скажет кто-то,
Как запнется:
«А помнишь Ленку?..»
«Она, - добавит отчего-то, -
Одна по-прежнему».
Друзья останутся в сторонке,
У лодки брошенной,
А я, ступая осторожно,
Толкнусь в окошко.
А после -
Будто бы все знала,
Ждала и помнила,
Моя утраченная нежность
К губам притронется.
Я обниму ее, и снова,
Так, словно много лет назад,
С восторгом утону, как в омуте,
В ее заплаканных глазах.