Играть по правилам в твою игру без правил - бесспорно, увлекательно, но мне уже не важно, кто кого оставил, и кто кого нашел на стороне. Апрель – ты видишь, месяц без претензий, - уйдет легко, не зная, что творит. Апрель цветет, но мой тюльпан на срезе твоим непониманием кровит. Мне остается – следом за апрелем – намаяться, а летом – заживет… Я шла котом в тепло твоей постели, и бархат лап ложился на живот, и я тебе такие пела песни, что для других не вспомню никогда … Игра идет, и дальше – интересней. Игра на вылет. Выход. В никуда.
Давай добавим трезвости и силы, как в фотошопе добавляют цвет. Я возвращалась, если ты просила, но, кажется, сейчас дороги нет. Пока мы ждали - небо все устроит, решит за нас, чтоб нам не выбирать, пришли данайцы и спалили Трою. Усни, герой. Нам нет резона ждать. Мы приняли за чистую монету смешные деревянные дары… Апрель уходит медленно, и лето лукавым лисом смотрит из норы, и летом все окажется сложнее – не рассмешить, не вычислить без мер, мы не смогли – серьезней и нежнее. Гекзаметра не выдержал Гомер.
Весь этот бред – аллюзий, параллелей – на сером небе вычерчен углем. Простая панихида по апрелю. I save you from myself, my dear girl. Играть по правилам – я просто не умею, игры без правил я не признаю. Моя весна над городом темнеет, размеренно мутируя в твою. Мои тюльпаны – лаской павшим войнам, что на щите познали: смысла нет.
Апрель. Non dolet. Медленно. Не больно…
…растаять дымкой в выцветшем окне.