Я — бездомный юродивый у твоих колен,
Не прошу подачек, не вою, не умоляю.
Это синее небо горе мое умаляет,
И косится хребтом, будто имеет крен.
Я — бездомный дух твой. Прах обратился в тлен.
Нас, таких бездомных и сирых, просто тьма.
Кто-то бросил, кто-то ушел или просто умер.
Наши кожа, руки, глаза — будто вовсе тюрьма;
Нам осталось из поговорки — только сума.
Наша бедность теперь в душе, и она — без дна.
Что молиться теперь, когда уже нету толка?
Человек — что стекло, попробуй тут сбереги.
Ты беги, моя радость, пока есть куда, беги.
Наши жизни, как зерна, размалывает кофемолка,
Стереги ты ее, или не стереги.
25.03.2010