***
Растаял след перелётных птиц.
Искрится снег на соседских крышах.
Теперь голоса грачей, синиц
в морозном воздухе чётче слышу.
Они, конечно, не соловьи –
куда им. И не аристократы.
Простые песни у них, свои –
и льются рядом, поближе к хате.
Я снова дома. Январь. Мороз.
С кем поделиться? – на сердце радость:
невесту-кралю домой привёз.
Такая дива – и мне досталась.
Не слышно трелей. «Скажи, отец,
а где синицы, не улетели ль?
Болел я в детстве – свистал певец,
и не держались болезни в теле».
Мне не ответил отец. Не знал.
Сказал лишь: «Нет, мой сынок, давно их».
Что ж? Я насыпал еды сполна,
навес построил им под стеною.
Слетайтесь, птицы, на праздник мой,
они не вечны – снега и зимы.
Как это важно – прийти домой!..
Жить на чужбине невыносимо.