Итак, начинается утро.
Чужой, как река Брахмапутра,
в двенадцать влетает знакомый.
"Вы дома?" К несчастью, я дома.
Саша Черный
Трещины в судьбах - следы на асфальте,
их не заделать однажды весной.
Слышишь фальшивинку в солнечном альте?
Мелочи жизни? Ритмический сбой.
С виду картина приглядная. Что же
мы по ночам засыпаем не в такт?
Давит и душит прокрустово ложе,
взять передышку, табличку - и в парк.
Робкий звонок... Слышу голос знакомый,
очень усталый, до боли родной.
Может быть, к счастью - я все-таки дома?
Мелочи жизни. Ритмический сбой...