Не пишутся стихи. А я глотаю слёзы
Весеннего дождя и приторность ветров.
Сквозь грусть: - Ты отпусти, - прошу у неба, - грозы.
Надменное, молчит. Оно не любит слов.
- Ну что же ты? Молю, рисуя пентаграммы,
Оконное стекло исчеркав вкривь и вкось…
А синева молчит. Надежды счет на граммы.
А небу всё равно. Плевать, что не сбылось.
Я задыхаюсь здесь. Разбиты в кровь ладони,
Но в лето пропускать никто и не спешит.
Весна, весна, весна… А прошлого – не помним…
Я не смотрю в него. Оно в ответ – молчит.
4,5. 04. 2010