Стихи, написанные кровью,
Промокшие в моих слезах,
Пропитаны моей любовью,
Придуманы на небесах.
Стихи, рождённые в мученьях,-
Они как дети для меня.
Поэты к ним полны презренья,
Им знаю цену только я.
Стихи, что прячутся в тетради,
И не замечены никем.
Понять хочу: чего же ради
Пишу я их в подарок всем?
Зачем опять пишу стихи я?
Мне это трудно объяснить...
Возможно стих-моя стихия,-
И только в ней могу я жить.
Слезами строки мои сбрызнет,
Лишь тот, о ком я их пишу.
В стихах открою то, что в жизни
Ему вовек я не скажу.