"Помогите!", - негодовал художник.
"Помогите!", - всё раптовал поэт.
Идущий мимо услыхав - завопрошал:
"В чём надобность помочь?
Я рад и я готов."
В ответ ему и первый и второй:
"О, милый путник!
Не колеблясь, можешь путь свой продолжать.
У нас беда!
И раз судьба -
Не разрешив её мы и найдём свою кончину."
Идущий мимо,
Чужой бедою пригвоздён,
Не отступал и снова вопрошал:
"Какой же силы мрак
Окутал сердце ваше?
И чего во имя брызги слёз из ваших глаз?"
Удосужили своим ответом двое, объяснив:
"Я - поэт. Но музы нет!"
"И от меня крылатая вспорхнула -
Закаменели кисти
И разрыхлел мольберт."
"От наших рук, в сей час,
Могли бы созидаться всемирные творения.
Но вместо - лишь всескорбная печаль
Окутала таланты наших светлых глав!
Мы ждали день, мы ждали ночь.
Уже прождали годы!
Но, ни словом, ни шёпотом хотя бы,
Не посетила муза нас.
Погибает в нас талант!
Оскудевает мир без нас -
Без тех, кто одаряет мир и красотою наполняет!"
Узнав причину скорби,
Путник к ним в ответ воззвал:
"Неужто слабость Духа ваша так сильна?
Не различаете творение от Творца?!"
Печалью сильною умытый до костей,
Идущий мимо продолжил путнюю дорогу.
А вслед ему молчали художник и поэт.
Молчали день, молчали ночь.
И ещё годы тишины.
Настал один из дней.
Развёрз свои уста поэт:
"Ода путнику - Идущему не мимо..."
И рядом - под сочитание этих слово-звуков -
Укрывал полотна красками художник:
Красно-алыми тонами
Изображал он сердце путника.