P.M.
С плесенью сыр
на шершавый от гриппа язык
Ты кладёшь,
забывая,
что я не совсем голодна.
Варясь в лихорадке,
я гибну в сороковых,
А Ты необычно меня называешь
- жена.
Не помню уверенно,
кажется, ты меня мыл
И целовал
в запотевшую влажную шею.
Хочу огнестрельно,
чтоб раньше Ты так не любил,
Как в этом апреле
мы вместе с Тобою умеем.
7 апреля 2010