***
Я в сомнениях. Пропадаю.
Пригвождён к судьбе цепью долга я.
Время стылое. Птичьи стаи
отправляет в путь осень долгая:
от земли, где дожди и хвори –
в тёплый рай, где цветут магнолии.
Чувства там глубоки как море.
В тех местах, может, встречу волю я.
Молодая кровь не остыла.
К чёрту стынь – завтра праздник сделаю.
Не качнись, моя крепость тыла,
закачу когда праздник тела я…
Говорят, что наш путь отмерен –
что ж делами сорить не важными?
…Может, лучше вернуться к вере,
что пристало жить не однажды нам?