Мокрый иней, холодно, и ветер
продувает модное пальто.
Это знают все на Белом Свете.
На цветном не ведает никто.
На цветном – рисунки тротуаров,
радуга, ликер подземных вод,
блеск – колор засаженных бульваров,
синь – марин – зеленый небосвод.
Лица излучают Блюмо-лики.
Не стесняет тепло нежность блуз.
На стенах играют цвето - блики.
Кто-то, верно, сочиняет Блюз.
Разбросаю краски ляповато
и устрою выставку души,
а! – скажу, ведь я не виновата,
в Бело – Световой живу глуши!
Э, здесь невозможно жить, дурача!
Марш – то заменяет Блям – марше!
На цветном никто не знает плача:
искренность как искорка в душе
холод - у людей, а здесь вечеря
иль заутрень, сумерки и хлад…
На Цветном – вольготно, миррой меря
звезднометный музыкальный лад!