ты думаешь снова о ней (хоть и не хотела):
тонкое личико, длинный изящный локон…
ты называла девочку Синдереллой,
ее угощая безе и вишневым соком.
она забегала под вечер читать романы,
(муж на работе, а комп надоел, отключен),
дойдя до абзаца «горящие аэропланы
летели в объятья огромной свинцовой тучи…»,
она испугалась, и чтобы ее утешить,
ты в тонкий стакан вместо сока плеснула джина…
потом захотелось казаться немного грешной,
когда она, выпив, свою оголила спину…
затем были войны, теракты и Фредди Крюгер,
халатик из шелка, едва прикрывавший кожу,
и чтоб не бояться, ее ты брала за руку,
ведя за собой на смятое ваше ложе…
затем Синдерелла влюбилась, почти как в книжке,
махнула на море, собрав в чемодан вещицы…
что-то менять было поздно (и даже слишком),
хотя до конца оставалось лишь полстраницы…