Пусть не учил меня никто
писать стихи как это надо.
Ведь жизнь - наградой мне дана,
пишу на слух воспринимая!
И песен петь я не могу,
пытаюсь, кое-кто доволен.
Я точно знаю то, о чём пишу,
и сердцем принимаю боль -
Сокрытую в стихотворении.
И теперь подожду умирать.
Хотя приготовлена песня прощальная,
стихи мне, словно сладостный обман.
Дурманят голову и в рифму облекают строки,
и мысли будто мотыльки летят на свет,
Под абажуром бьются о бумагу.
Грубым жестом, неинтеллигентная рука
На тетрадном , простом листочке,
вырисовывает душещипательную главу:
Журавлиная стая растворяется в длинной строчке;
дождь стучит по железной скобе,
а на тронутой рябью воде,
возникают как кольца кружочки...
И становится очень тепло на душе,
в никуда убегать неохота,
Только если с тобой? Убежим мы сегодня в полночь,
бросим молча тела в траву,
Во влажную простынь тумана одевшись,
вспомним молодость - рано ушедшую,
Запах сена нетронутого дождём,
поцелуи, давно растворившие в вечности.
И всё то, что с тобой удержать не смогли,
по чужой и по нашей виновности.
Но у человеческого горя свой закон -
не излечишь замерзшего дерева.
Душу человеческую отогреешь и спасёшь.
Поздно?! Совестью не криви!
Важно утром успеть застать
в расцветающем небе гаснущие звезды!
Надо верить в СВОЮ ЛЮБОВЬ -
для счастья страниц хватает.
Будем продолжать любить,
в копнах скошенной травы
Истину... ромашки нам расскажут!