Сколько цвета и сколько азарта,
в переливах, звенящего дня,-
- Я об этом подумаю завтра,
мне все претит, что было вчера.
Прочитала вчерашние «вирши»,
что за стиль, горьковато-соленый?
Вот подняться бы в горы, повыше,
чтобы снова стать, птицею вольной.
Чтоб душа, наслаждаясь величием,
«захлебнулась» в безмолвии бездны.
И рисуется, сказкою-притчею,
жизнь, что прежде была бесполезной.
Волшебством наполняется, музыкой,
пишет маслом шедевры-картины.
Грусть, рожденная, странной разлукой,
проплывает, как парусник, мимо.
И, как крылья, раскинувши руки,
заключу, всю планету в объятия.
А в душе, вновь рождаются звуки,
но не всем они стали понятны.
Кто-то любит мажор и улыбку,
кто минором, взахлеб упивается.
И, пытаясь, исправить ошибку,
за любую зацепку хватается.
Кто к Любви, попадает в тенета,
кто уходит, захлопнув все двери.
Я ж, твоею любовью, согрета,
как ни странно, но ты мне поверил.